Journal d'un mort.

Journal d'un mort

Prologue :

Paul poussa lentement la grille noire défrichée, celle-ci grinça et se referma d’elle-même quand le jeune homme fut passé. Il poussa un soupire à peine audible. Devant lui, 3 allées recouvertes de feuilles mortes. Sans la moindre hésitation, il prit celle qui se trouvait face à lui. Ce sentier, il aurait pu le suivre les yeux fermés. Dieu seul sait le nombre de fois qu’il l’avait emprunté ! On n’entendait aucun bruit à part celui du vent qui fessait claquer les branches des arbres. Il fessait froid en cette fin d’automne. Son nez est ses joues agressées par le temps glacial avaient prit une couleur rouge qui s’amplifiait de minutes en minute.

Au bout de longues minutes qui lui semblèrent interminables, Paul s’arrêta devant une pierre blanche ou gisait plusieurs fleurs desséchées. Il fronça les sourcils et se pencha pour les ramasser une à une. Cela ne faisait que quelques mois et pourtant, plus personnes ne prenaient la peine de passer de temps en temps. Lui, ne se lassait pas de cet endroit, cette atmosphère, simplement de lui… Il n’avait pas pleuré, pas une fois. Le bourreau ne pleure pas quand leurs victimes viennent à mourir. A la place des roses fanées, le jeune homme mit de jolis tournesols. Un large sourire se dessina sur ses lèvres. C’était c’est préféré…

Ce n’était pas juste ! Pas juste…ils n’avaient pas mérité ça ! Paul serra lentement ses poings et poussa un faible gémissement de douleur. Ses ongles s’enfonçaient dans la paume de sa main jusqu'à ce que le sang se mette à couler sur ses petits doigts potelés. Le blond s’assis sur le sol et ferma ses paupières afin de ne plus voir la tombe d’Arthur. Comment tout cela avait commencé déjà ? Ah…oui…oui…Il se souvenait….
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